©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie
Lorsque la démesure est devenue de toutes choses, la seule mesure, lorsque les repères deviennent cendres dans les repaires en feu, lorsque « tout change de pôle et d’épaule » comme l’écrivait Aragon, la poésie devient le seul lieu respirable. Au-dessus de la mêlée? Oh non! Juste en son sein, une bulle. Poème à lire et à ouïr. Continuer la lecture
©Gisèle_Devanthéry
Deux certitudes en ce très bas monde: nous sommes nés; nous mourrons. L’humain utilise cet intervalle pour mieux en oublier la fin. Mais chaque pelletée de déni accroit encore le poids de l’Angoisse des angoisses. Autant s’y préparer par le truchement de la poésie, seul moyen de dire ce qui ne peut l’être, ou du moins d’en tenter l’expérience. Texte à lire et à ouïr. Continuer la lecture
Dans l’épais de l’ombre éclat fugitif / D’un sourire qui flotte sans visage / Sans lèvres, sans dents, à corps perdu ©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie
C’est l’air du temps de cet été… Alertes caniculaires ou alors alertes orages. En Ukraine la guerre s’enkyste. La Russie menace de torpiller tous les bateaux de commerce qui auraient la curieuse idée de transporter les céréales ukrainiennes dont les plus pauvres ont besoin pour se nourrir. Autant rester à l’ombre. Il est possible d’y faire d’étranges rencontres…Poème frais pondu, à lire et à ouïr. Continuer la lecture
©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie
Il y a tellement de feux que l’on ne sait plus où donner de la lance à eau. Feux de forêts. Feux de ville. Feux de village. Feux de rue. Feux de bouche. Feux partout. Mais glace au cœur. Aurions-nous un destin d’omelette norvégienne? Feux à la mémoire aussi. C’est le génocide qui n’a jamais été nommé tel, le féminicide de masse oublié: l’holocauste des sorcières. Mais voilà qu’elles reviennent…TEXTE et/ou PODCAST Continuer la lecture
©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie
Sous le soleil, rien de nouveau. A l’Ouest encore moins. Les communicants niquent et pas seulement leur mère. Les Darmanin lepénisent. Les Le Pen darmanisent. Macron macronne à plein tube. Trump fait du Trump. Poutine poutinise comme un malade. Xi compte les coups et encaisse les recettes. Sous le soleil rien de nouveau, donc. Sauf l’ombre toujours changeante. A lire et à ouïr. Continuer la lecture
Image tirée du site Hiram.be.
Les spécialistes le savent et les autres s’en doutent un peu: non, ChatGPT n’a rien d’un poète! Ainsi comparer un poème d’Aragon avec la chose débitée par cet avatar de l’ « intelligence artificielle » (IA) n’a pas grand sens. Sauf que cette petite expérience peut aussi nous démontrer en quoi la poésie résiste, mieux que la prose, à la domestication de l’IA. Continuer la lecture
©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie
Si le mot « Dieu » vous faisait peur, vous auriez diablement raison. Ou déraison. Car, il y a de quoi en être effrayé par l’usage qu’en font ses sectateurs intégristes, toutes pilosités confondues. Et les haines qui éclatent – là, maintenant, dans des lieux qui devraient être saints à Jérusalem – confirment cet effroi consterné. Continuer la lecture
Vidéo ci-dessous captée sur le vif par iPhone, mardi 7 mars, à 15h42 à Nontron, au Périgord Vert (Nord de la Dordogne) ©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie.
Que tu es lourd, petit homme! Les pieds collés au trottoir par la chaîne invisible de tes peurs. La tête renversée face au ciel, tu contemples l’indéchiffrable ballet des grues cendrées.
Avec cette maladresse qui est ta vieille compagne, tu saisis ton appareil en tremblant devant ce spectacle qui te rend encore plus minuscule et tente de capter un peu de la magistrale magie des oiseaux migrateurs.
Pauvres images qui ne donnent rien d’autre qu’une idée, comme l’on dit lorsque ne sais plus quoi dire.
Les grues cendrées virent sur l’aile ici, là, ailleurs, se groupent, se dégroupent, se regroupent, comme un immense coeur qui bat dans le ventre gris du ciel. Elles créent un vortex pour s’y mouvoir avec la grâce puissante des anges, comme pour séduire le regard divin.
Avant de rêver à un cap pour mieux le prendre, elles cherchent l’harmonie entre elles.
Elles l’ont trouvée… Leur ensemble est parfait. En un V triomphant, les grues cendrées partent vers ce destin qu’elles ont formé en dansant.
Et disparaissent de l’horizon du petit homme, plus attaché au trottoir que jamais.
Jean-Noël Cuénod
Il fut l’incarnation la plus vivante, la plus truculente, la plus désespérée de la révolte, au siècle dernier: René Crevel, surréaliste inconnu ou plutôt devenu inconnu. Voilà un mort plus vivant que bien des cadavres qui s’agitent dans le marigot de ce XXIe siècle, à peine né et déjà pourrissant. Il faut relire cet écrivain par plaisir et pour secouer nos neurones en voie d’avachissement. Continuer la lecture
la dentelle des fougères/ par le gel ourlées ©JNC-Forge de la Poésie
La forêt est source et ressource. Elle offre son réconfort à toutes celles, à tous ceux qui ont l’esprit ouvert aux minuscules surprises et aux grandes joies. Puisse nous autres humains prendre conscience de nos saccages. Sans forêt, nous sommes réduits à l’état de sable qui file entre les doigts de la mort. A lire et à ouïr cette série de tankas. Continuer la lecture