Jacques Delors rejoint les grands non-présidents de la République

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© Montage:JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie

La France devrait trouver une vaste paroi rocheuse pour y statufier les grands présidents de la République qu’elle a failli avoir et que, finalement, elle n’a pas eu. Comme les présidents états-uniens au Mont Rushmore. Décédé mercredi à l’âge de 98 ans, Jacques Delors vient de rejoindre ce Panthéon virtuel des célèbres non-présidents. Continuer la lecture

Christian Grobet n’est plus: elle avait de la gueule, la gauche…

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Christian Gobet ©Pierre Abensour-Tribune de Genève

Ainsi, Christian Grobet a passé l’âme, à gauche bien sûr. Ce grand Genevois avait 82 ans. Il en aura fait trembler, des régisseurs, des banquiers, des patrons, sans omettre ses adversaires de droite! Tous lui ont voué une inimitié vorace, coriace, tenace. Sa puissante voix de bronze au fort accent genevois vibre encore à leurs oreilles. Grande gueule. Et belle gueule de boxeur. Continuer la lecture

Performance: « J’irai danser entre vos tombes! »

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Christine Zwingmann-Cuénod lors de sa performance au Cimetière des Rois

Jolie affluence, samedi 25 novembre 2023, au Cimetière des Rois dans le quartier de Plainpalais à Genève. Dans le contexte de La Fureur de Lire, la poétesse et directrice des Editions des Sables Huguette Junod a organisé hommages à de « Grandes Femmes », lectures et danse avec une performance de la poète et chorégraphe Christine Zwingmann-Cuénod. Continuer la lecture

Manouchian et « L’Affiche Rouge » au Panthéon

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manouchian-affiche-rouge-pantheonMissak Manouchian entrera au Panthéon le 24 février 2024, 80 ans jour pour jour après avoir été fusillé au Mont-Valérien par l’armée nazie en compagnie de ses vingt-et-un camarades, comme lui résistants communistes. « L’Affiche Rouge » les avait immortalisés, tardivement. Le Parti communiste avait bien des choses à se reprocher à leur égard. Continuer la lecture

Révolte au cœur: la comète René Crevel

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revolte-coeur-rene-crevel.surrealisme-poecie-litteratureIl fut l’incarnation la plus vivante, la plus truculente, la plus désespérée de la révolte, au siècle dernier: René Crevel, surréaliste inconnu ou plutôt devenu inconnu. Voilà un mort plus vivant que bien des cadavres qui s’agitent dans le marigot de ce XXIe siècle, à peine né et déjà pourrissant. Il faut relire cet écrivain par plaisir et pour secouer nos neurones en voie d’avachissement. Continuer la lecture

Louis Aragon – Entre clair et obscur, le vertige

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louis-aragon-anniversaire-mort-poesie-communisme-surrealismeLouis Aragon sortirait-il de son purgatoire littéraire, comme un ressuscité soulevant la dalle de son tombeau pour s’en extirper? Sautant sur l’occasion offerte par le 40e anniversaire de sa mort – le poète et romancier est décédé le 24 décembre 1982 – son dernier recueil vient d’être réédité chez Poésie/Gallimard: Les Adieux et autres poèmes. Continuer la lecture

Le poète Eluard à travers ses ombres rouges

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Photo tirée du site officiel des amis de Paul Eluard

Il y a 70 ans, le 18 novembre 1952 à 9 h. du matin, le cœur de Paul Eluard, cessait de battre. Il palpite encore et toujours dans le corps de ses poèmes voués à l’amour sous toutes ses formes. Amour de la femme se prolongeant en amour de l’humanité. Voilà Eluard côté lumière. Mais tout soleil a ses ombres, rouges en l’occurrence.  Continuer la lecture

Avec Soulages, les ténèbres ont compris la lumière

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Vitraux de l’abbatiale de Sainte-Foy-de-Conques.(©JNC_Beaurecueil-Forge de la Poésie)

Ce vendredi à 14h, le maître de l’Outrenoir Pierre Soulages est inhumé à Paris. Au même moment, l’abbatiale de Sainte-Foy-de-Conques lui consacre une messe. C’est devant cette église qu’il a su, à 14 ans, que l’art serait sa vie. 60 ans plus tard, il terminait les 104 vitraux qui l’illuminerons. Et les ténèbres ont enfin compris la lumière.

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A Miss Tic, cette lettre écrite poche restante

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miss-tic-street-art-hommageChère Miss.Tic, vous étiez ma voisine à la Butte-aux-Cailles, village parisien, ilot de verdure et de petits immeubles où chante toujours le Merle Moqueur du Temps des Cerises, réserve de vieux bistrots au cuir boucané. Vous y avez gravé sur ses murs au pochoir, votre âme. Et la voilà partie ailleurs, dimanche. Je n’avais jamais osé frapper à la porte de votre atelier. Maintenant, c’est trop tard. Continuer la lecture